Qué batís!?

Muerte del Niño Naranjo

2008-12-22T13:28:00.004-02:00

Tapa: Clara DG.
Bueno. Fin del camino. Queremos saludar a nuestros más caros amigos, dejando implicita la idea de una existencia colectiva, más estimulante. Amigos, sin ustedes esto sería la habitación de un loco. Para levantar las banderas de la poesía, homenajeo a la delantera más lujoza que nos visitó: Ignoto, Almereyda y el Dr. Mi abrazo (claro que nunca al ala UCR ni dios lo permita) para todos ustedes. Nn.-

Sala de espera

2008-11-08T16:48:00.001-02:00

Está parado frente al árbol viejo y enorme, con la verga pasando por la abertura para la pierna del short, sostenida con delicadeza por su dueño, orinando un chorro potente, pensando un poco aturdidamente en la frase “la dejó mamando”.
“Otra vez la misma historia” le parecía oír ahí adentro. Pero no era su voz la que imaginaba. Es muy difícil trazar la separación entre lo que uno imagina que ve de lo que imagina que oye. Claro que también, a veces, es difícil saber si uno oye o escucha. Pero ese es otro tema. Desde que se levantó por la mañana anda inquieto, salta de tarea en tarea, sin saber bien cuál será la definitiva. Más bien, espera a que la hora le marque la última tarea. Se va a encontrar, a la noche, con una señorita. Le transpiran las manos (además del resto del cuerpo), “mala seña pa’ un jugador de bocha” , se habían reído de él. Está muy piolamente sentado, a las tres y media de la tarde, bajo un tinglado que, a los efectos de seguirle la corriente a una ley bastante banana de la física, hace enormes ruidos al expandirse debido al terrible sol que le pega, más o menos, desde las 8 de la mañana, sin asco; sentado y sediento, decía, en el sillón rojo con inscripción idéntica a la de la botella marrón que tiene enfrente: Santa Fe. Tiene los ojos rojos. Todos ahí tienen los ojos rojos. “Te toca muñeco”, le dicen. Entonces se levanta del sillón, haciendo fuerza con las manos sobre los apoya-brazos y va hacia los tres hombres que esperan a que él llegue, tome una de las bochas rayadas y tire. Hay una expresión que se usa a menudo, que tiene que ver con el juego de las bochas: “arrimar el bochín”. Aunque con cierta deformación, ya que la expresión justa sería: “arrimarle al bochín”. Esa es la jodita de jugar a las bochas, dejar la mayor cantidad de bochas de un mismo equipo más cerca del bochín que el contrincante. Como se adivinará, están jugando en equipo.
Pero decía yo que este hombre iba en búsqueda de su bocha. La levanta del piso y le limpia, con un trapito, la tierrita suelta que le bordea la superficie. Ahí están, los otros tres, mirando y buscando, de tanto en tanto, el vasito de cerveza que tienen en la mesita de plástico fuera de la cancha. Lo miran a él estudiar la jugada. Deberá colocarse sobre un costado, ya que la mayoría de las bochas están obstruyendo el camino directo hacia el bochín, que está ligeramente desviado del eje imaginario de la cancha. Deberá colocarse a un costado, hacer rodar lentamente la bocha para que se acerque lo más posible a la tabla lateral, sortee el grueso de bochas y llegue por fin a frenarse a los pies del bochín. El tiro deberá tener una cierta fuerza, ya que al golpear la tabla media floja, la bocha desprenderá demasiada energía y perderá empuje: “corta la bocha”. Va hacia el costado. Tiene toda la jugada estudiada. Sostiene la bocha con la palma de la mano por debajo de la misma, pero hacia atrás, como ocultándola. Finalmente tira y la bocha hace exactamente lo que había pensado: bordea la zona menos transitada por las demás bochas, parece ir demasiado ligero para su gusto, pero toca la tabla y el golpe más la caída le dan el envión necesario para llegar deliciosamente hasta el bochín y moverlo tan poco que ni es necesario hacer la medición para saber que el tiro es válido. “La dejó mamando” ,comenta un viejo que mira, a otro. Le queda un tiro, todavía. Ya saben que van a ganar. No sólo el pago de la cancha sino de toda la bebida que tomarán hasta la tardecita.
Y aquí estamos, no en un lugar sino en una tardecita, de vuelta por el caminito de tierra, que parece moverse como si se agitara o como si de un momento a otro se fuera a romper, con el último sol de la tarde a un costado y el río cerca, volviendo a casa para bañarse y vestirse, porque esta noche es noche de arrimar el bochín.

Los desocupados

2008-07-13T15:51:00.003-03:00

A Mateo Booz y Fernando Birri

Se escucha el sonido de una risa larga que finalmente rompe, como una ola, en el silencio de esa cocina. Rompe y su estruendo final moja a los muchachos que acompañan a la dueña de la risa. Por un momento la bombita de 30 wats, única iluminación, es el sol para ellos tres. Es de madrugada y empieza a refrescar. Sólo por eso se turnan, cada tanto, para ir hasta la heladera, para buscar algo de tomar y sentir, de pasadita, el frescor que tira ese artefacto blanco y gigante. Se han juntado al caer la luz, por la tarde, y han hablado y fumado, han bebido, han cocinado. Pero ahora, están los tres mirando el vaso, la mesa, o nada, y la risa que acaba de terminar los moja y los sacude, un poco, de la modorra y el empaste, del nubarrón que tienen dentro. Nada de claro y distinto, sino más bien turbio, opaco.
Todo turbio, opaco, como si a la máquina del mundo le hiciera falta un lubricante mejor, o más eficaz.
Uno de los dos muchachos, puesto a ver el humo que desde el centro de la mesa sube hasta la bombita de 30 wats, sin perder tiempo en meandros, con estilo y gracia formando un hilito de hormigas, escucha una voz amena que le habla, pero con el notable detalle de no entenderle absolutamente nada, más que el sonido amplificado de un murmullo, como si el lenguaje susurrara algo desde el centro de una hoja embollada, algo fuerte y poderoso, pero ininteligible, indomesticable. Su atención está a todo lo que da en el hilito de hormigas que sube hasta la bombita de 30 wats, única iluminación, que para ellos es el sol. Y mientras los otros, el otro muchacho y la joven, o sea, el muchacho que ha ido a buscar algo para beber la última vez, pasando el turno a la joven, la joven que es la dueña de la voz ininteligible que ríe en esa cocina iluminada por una bombita de 30 wats, cuya risa fue a estrellarse en el silencio y a sacudir la modorra de los dos muchachos que están en esa cocina desde quién sabe qué hora, bebiendo, comiendo, fumando, hablando, y todas esas formas del hedonismo. Y ahora uno de los muchachos y la joven le hablan al otro, que parece hipnotizado, o más bien, en ese tránsito que hay desde el sueño a la vigilia, en donde por un momento todo se ve difuso, con grietas. Pero al fin el joven sale de su trance y los mira, a los otros, que se ríen, y que a su vez, contagian la risa al “alienado”, que rompe en carcajada, aunque sin saber por qué.
Es tarde, le informan, tardísimo.

La hora de los colores

2008-05-15T16:16:00.001-03:00

Más espumoso negra, dice. No hace ni media hora y te tomaste medio botellón de ginebra, qué te va importar la espuma a vos, dice la negra.

Clarea, y hace un frío húmedo que moja. El braserito arde y arde y el río, allá abajo, hace su lento trabajo. Es la hora de los colores, en el cielo. Va y viene con cada olita la canoa, atada a un palo en la costa y golpeando una y otra vez las gomas de autos incrustadas en la arena arcillosa. Va y viene contra ese muelle de pobre, la canoa. Los remos adentro, como los brazos cruzados de un muerto.

Bueno, dice él. Dame un besito entonces, se ríe. Callate mejor, y apurá ese mate, dice la negra. Se moja.

Están en el límite entre el borde del río y su patio, o sea, su rancho, o sea, su casa, pero también, o sea, su lugar de trabajo, o sea, también el río es su alimento y su veneno. Adelante del rancho hay una mesa larga de madera gruesa, allí se limpian los pescados. Es decir, se los vacía. Es decir, las entrañas y lo incomible. Y se los cuelga de la cabeza, de un gancho, del tirante de la galería que es su casa, su negocio, su libertad y su celda.

Cuando la negra se pierde mirando el lado del cielo por donde asoman los colores, el brasero crepita y la pava con el agua para el mate comienza a vibrar. Ella voltea la cabeza y lo ve a él mirándola y tocándose la pierna, arriba, marcada, como una sombra bien legible, sin reparos y con la cara simpaticona por la ginebra, incitándola. Sentate acá, le dice.

Hace un frío húmedo y mojado y se ve que el sol sale y sale temprano y todos los días, sin faltar ninguno, aunque a veces no parezca, y se ve que la negra se arremanga el vestido y se ve también, de paso, que no lleva bombacha y que por eso mientras él saca la punta de la verga por el cierre falseado del jeans, dura, la boca pastosa por el alcohol, el frío, la negra montándolo, los guríses que en cualquier momento se despiertan, el olor a pescado en las manos, el galope y los ruiditos, la agitación, en fin, la canoa golpeando, una y otra vez, sin cesar, las gomas de autos incrustadas en la costa que son, bien digo, el muelle pobre.

A sus plantas rendido un porrón

2008-03-27T00:43:00.002-03:00

Está sentado y mira por la ventana del bar. Sentado y totalmente embrutecido por el alcohol. No queda, después de todo, otro remedio. Hasta las más altas esferas de la inteligencia le ceden el paso a la idiotez del sentido común, cuando le tocan, de lejos, el corazón. Pero él está sentado y mira, por la ventana del bar, a cinco o diez metros, un colectivo pasar, la casa de enfrente, un señor que lleva, pedaleando con disciplina y esfuerzo, a una señora sentada detrás, de costado, ya que la falda le impide sentarse de frente. Mira eso u otra cosa. Es lo mismo, para el caso. No viene al caso contar adónde está. No es un problema de lugar, sino de género. Sabe (porque él lo sabe) que va a tener que pararse a buscar otra cerveza. Sabe también que, como no es la primera, va a costar pararse, caminar, con la botella vacía en la mano, sacar el dinero embollado del bolsillo trasero del pantalón de trabajo, pedir, no sin cierto problema de habla, otra cerveza, esperar y contar el vuelto y luego, sin prisa pero sin la menor concentración, buscar nuevamente su mesa junto a la ventana para al fin, beber hasta liquidar la última forma posible de pensamiento. Piensa que así se arreglan las cosas. Sabe (porque, para qué negarlo, lo sabe) que eso no arregla nada. Pero también sabe que allá afuera, justamente ahí por donde ese señor pasa pedaleando trabajosamente su bicicleta, la gente tiene la dudosa tendencia a no decir nada y a reclamarlo todo. Entonces, se levanta, camina a duras penas unos pasos y luego, recuerda que está olvidando algo. Vuelve sobre sus pasos y para sorpresa de los presentes, toma el envase por el cuello y reinicia su causa. Pide su cerveza y vuelve, no es cierto, lo más campante, contento de tocar con la palma de la mano el borde helado del envase marrón. Se sienta aún sin dejar la botella cargada y luego, con un estruendo súbito, hace un ruido que gana la atención de los presentes, dejando caer pesadamente el envase sobre la mesa. Toma el vaso y lo inclina, sirviendo lenta y meticulosamente la cerveza dentro, dejando un pequeño cuello de espuma. Vacía el contenido de un solo trago. Sirve otro. Piensa para sí, pero, claro, sin pensar mucho y como se dice, sin decirlo ni pensarlo, que si hubiera querido emborracharse a lo bestia, hubiera comenzado por ginebra o gin. O caña. Pero ha querido poner las cosas en su lugar y sobre todo, rumiar un poco el asunto, para cederle poco a poco el espacio al alcohol hasta embrutecerse. Ha bebido la primer cerveza con la bronca que ha venido acumulando durante el pedaleo hasta el bar. Ha visto cómo puede ser vaciado un envase en un pestañeo. Tal vez ustedes no estaban atentos cuando dije que él sabe que esto no se solucionará bebiendo como un animal. El caso es que él ya sabe que, después de la cuarta cerveza, le importa poco y nada lo que ha venido pensando y su cabeza salta de palabra en palabra, siguiendo los estímulos que recibe del orificio de la ventana, construyendo un relato enloquecido y confuso, que va del enojo a la tibieza de esa vieja sentada de costado, en la bicicleta comandada por el viejo, que, como bien decía, lenta y trabajosamente, pasa por delante del bar, como quien dice, lo más campante.
Es tarde y se escucha, pero no se sabe de dónde viene, la voz de un relator de fútbol nombrar infinidad de apellidos, de lo que se desprende que cada apellido pertenece a una persona en particular, y que estos se pasan, sin otra singularidad, la pelota, unos a otros.
Él se levanta y se va, no sin antes percibir que esto último le trae una idea que lo llena aún más de odio: como en el fútbol los pases, en la sociedad, la estupidez y el rencor se contagian.

Lo otro

2008-01-22T01:44:00.000-02:00

El taco se clava en el piso de baldosas. Ha venido bajando, con lentitud pero sin detenerse y al mismo tiempo, que es lo que aquí se está diciendo, ha girado y ha bajado, para por fin, enterrarse en la baldosa. Y tan seguro y calmo fue el sonido que salió que no podía significar otra cosa más que presencia; ella, que estaba sola en la pieza. Al mismo tiempo. Presencia de ella y también, claro, soledad. Pero el taco hace el ruido y la presencia no es otra cosa más que soledad, piensa ella. Es imposible que haya soledad sin un sujeto que la piense. Presencia y al mismo tiempo, no sé si me explico, soledad. Cuando el taco se clava en la baldosa, y ella termina el parlamento que ha venido preparando mientras, elegante, practicaba pasos de baile, saludos, cierta sorpresa por un halago, todo. Pero todo lo que ahora recuerda, al mismo tiempo, no?, ha pasado más bien al ritmo general en que pasa el tiempo, como el río, no? Sin siquiera tolerar el mínimo movimiento, levanta con sigilo la mirada y se escruta frente al espejo. Lleva una bincha en concepto de peinado, ropa interior y tacos. Sube una mano, la derecha, para empezar a decir la verdad, la apoya muy suavemente sobre una cómoda, deja que su mirada y sus manos caminen por la cómoda hasta que, en el encuentro de cielo y mar, una pava se alza vigorosa y opaca. O, con menos margen de error: se sirvió un mate. Dos cosas. Y sin embargo la Misma cosa. De golpe, como el primer viento que denuncia una tormenta, el rictus se rompe y ella chupa el mate. Una mano, la izquierda, para seguir con la farsa, sin el menor reparo viaja hasta el culo y saca, no sin hacer en el mismo momento el giro correspondiente para observar en el espejo el trámite de la operación, utilizar uno de los principales atributos del homínido, a decir, el dedo pulgar, y casi por vecindad, el no menos importante dedo índice, para lograr una pinza de fabricación casera y así desmontar un ligero embotellamiento de bombacha que, trabajando en los lindes del goce y el dolor (¿pero no era que el goce es la ausencia de dolor?) interrumpieron la práctica. Ahora el mate ya descansa. Tal como cuando lee, la forma de tomar el mate es cebarse unos cuántos seguidos y luego, tal vez, minutos, dejarlo tirado sin tocarlo, hasta que, en un nuevo recreo, volver a calentar el mate merced al procedimiento de cebarse uno atrás del otro y tomarlos hasta que, la yerba logra calentarse. Pero, ni remotamente hablábamos de esto.
Ahora es la punta la que, alta y con movimiento calculado, baja como un ave de presas. La punta y no el taco. Pero interrumpe todo. Se pone y se saca ropas, busca algo, los tacos ahora vuelvan adentro del armario y de pronto, toda esta niebla espesa se arremolina en una búsqueda furiosa, mirando allá y acá, hasta que al fin, escondido, el objeto es descubierto y su dueña, ya portándolo, se apura, porque está llegando tarde a la escuela.

Asado (diferencia y repetición).

2007-12-27T14:02:00.000-03:00

Lo que se dice ver es lo siguiente: la mañana dura hasta las once, se atenderá al público con la reserva de matear entre cliente y cliente o bien mientras se espera que alguien se arrime al puesto. Hasta las once solo, porque un poquito después, sólo un poquito después de las once invariablemente bajará en la esquina de General Paz y la vía, digo bajará porque descenderá del colectivo de la línea 14, el Ñato. El Ñato es el hermano de Raúl, el dueño del puesto de frutas y verduras de General Paz y la vía. Digo que dura hasta las once porque ni bien el Ñato baja, la mañana gira y el agua del mate ya no se vuelve a calentar y sin saludar (cuando hay gente) o con un breve ademán, el Ñato pasa a un costado del puesto y busca en el baúl del FIAT 1500 la conservadora, de donde extraerá invariablemente el Cinzano y la soda, y algunos hielos. Preparará una jarra de la que irán bebiendo, intercalados y siempre y cuando amaine la gente por el calor del mediodía, Raúl y el Ñato. Más tardar once y media Raúl, que trabaja en la municipalidad y ha venido como siempre a las once en punto, dispondrá los elementos para el fuego. En un rústico asador que debió pertenecer a los cuidadores de la garita del ferrocarril, el Ñato pondrá primero una base de papel embollado, luego le pondrá una casita hecha de un sinfín de ramitas secas o lo que casi siempre sobra en el puesto, maderitas provenientes de cajones de frutas; luego encenderá aquí y allá la pelota de papel hasta que logre una pira que arderá y a la cual el Ñato irá agregando carbón. Con ese calor primitivo el Ñato limpiará la parrilla del último asado. Raúl le dice desde lejos que saque del auto unos vegetales que él ya ha lavado para mayor seguridad, y que la carne está como siempre, en la otra conservadora. El Ñato nota que la carne ya ha sido salada, como siempre a las 9 de la mañana, después de la ronda de venta fuerte a las viejas del barrio, Raúl ha sacado del auto la conservadora con la bolsa de carne adentro, la ha estirado sobre el tablón que todos los días arma a un costado del puesto, la ha tirado sobre la mesa misma, y ahí la ha salado y la ha vuelto a meter a la conservadora, sin cerrar del toda la tapa, cuestión de lograr que la carne se oree y evitar las moscas. Ñato saca la conservadora de la carne, y la bolsa que contiene algunos vegetales lavados. Ha puesto sobre las brasas mismas, dos cebollas, un morrón rojo, una calabaza y dos papas. A las doce menos cuarto, la carne ya flota sobre el colchón caliente, ya se ha dejado el Cinzano y se toma vino tinto frío, con soda y hielo. Como siempre, cerca del mediodía el calor es insoportable. Pero como el puesto está justo a un costado de la vía, la sombra de los árboles y el “pasillo” que la vía abre sobre la ciudad refrescan a los hermanos. Mientras los vegetales se van rotando para ser cocidos con exactitud, un auto se desviará de la General Paz y entrando al playón de arena se estacionará serenamente a unos metros del puesto. Como siempre, el Chiquito, el más joven de los tres hermanos, estacionará su auto y bajará. Tomará uno de los jarros improvisados que contienen el vino y brindará. Pelarán los vegetales asados y los rociarán con aceite de oliva. Hacia las tres menos cuarto, los tres, más cerca de los árboles para perseguir la sombra, pelaran mandarinas y se contarán los problemas del día. Mañana igual. Todo así. La diferencia no es más que la distancia entre repetición y repetición.

Un puerto

2007-12-12T01:17:00.001-03:00

Voy caminando a tu lado pero también no, también estoy lejos mirándome a tu lado tan bello, tanto perfume en ese día de octubre pero de enero de Santa Fe y la gente te miraba llevar tu valija enorme y una mochila de la que salían descuajeringados El Ulises y otro más y yo apenas con mi valija de dandy y el saco de corderoy con mil grados aunque con el recuerdo o la huella más bien del baño en el cuarto antes de salir, la decisión de tomar un té digestivo antes de que viajes porque allí mismo vos te ibas y ya todo había pasado. Como el relámpago. Voy mirando que viene un colectivo y te hago un ademán chiquito para que crucés tus zapatitos verdes que hacían juego con el vestido, las señoras comentaban algo bueno seguro; dos morochos que me susurran “miralo al europeo” y la señora que atiende el bar sale para comprarme un agua mineral, vos con tu té y los ochentamil grados antes de que ese taxi te lleve de tu tía la Condesa. Creo que me tomé el 14 y pensé en vos hasta el puerto o un puerto hubiera sido lo prudente, para esas despedidas.

La tarde en que nada pasó

2007-12-03T17:11:00.000-03:00

Sin dudas, la luz dobla. Hace un pequeño atajo y se mete por entre la parra del fondo que cubre medio patio. Un rato antes, mientras el viejo acerca uno a uno los materiales para el mate y se sienta en la silla verde látex con el respaldo hacia delante y la mirada perdida en el ir y venir de la vieja que tira agua para apagar un poco el fuego sordo de las baldosas, mientras se tejen infinitas historias en las casas vecinas y sube lenta la espuma de ese verde consuelo de pobre y se mira el cielo combado con la cara abierta al final de la vida en la actitud de recibir a un ángel o asistir a un derrumbe. Se pone tenso el vaho que se levanta como un colchón de vapor que les pasa por las ropas, les deja gotitas de traspiración que luego al soplar un viento caliente del norte parece refrescar las primeras partes de las piernas. El sol irá pegando lentamente sobre la parra hasta que al fin la pajarera de los Posse tape un poco ese disco dolorosamente dorado y la tarde y el mate funcionen como un lenguaje ancestral. Cortos serán los instantes del presente mientras más bien todo ahora se remonta a dos interioridades que revuelven en el fondo un pasado con sus máquinas y sus ollas, con la velocidad del paso preciso en la pista o tal vez lo mejor sería ya decir que todo tiene un final y no sólo eso sino que hay insistencias que se terminan llevando el premio grande y otras que siguen tristes su lento degradé de miseria y bosta en dosis homeopáticas pero letales. Visto desde una ventana, los viejos mantienen ese diálogo del mate que va y viene y que hay que agarrar de las orejas porque enseguida pela, y el vientito caliente pasa sin pena ni gloria y hace una gota grande de sudor que profunda nace en la nuca y se va a morir, pasando por la interminable musculosa blanca, en la raya del culo.
Después en el fondo empezará por fin el ritual de volver a poner las cosas del mate en su lugar y llenar los baldes para írselos tirando, por turnos, de a uno, cuando por fin la noche los vaya mojando.

El cabaret humeante

2007-11-26T19:45:00.000-03:00

La noche como un cono, la alteridad de los lugares rondando, el cielo como de grafito y su colchón hecho de un mar de zinc. La intensa presencia de la luna dibujando un sol borracho, opaco, destruido. El recorrido profundo de su vida en segundos, la persistencia de una pregunta, tal vez la preocupación rara de un mañana, de la próxima copa. La intoxicación del páncreas, el orificio cefálico envuelto en humo de marihuana, todos los métodos para olvidar al profesor y llevar una vida nueva, una vida muerta, por fin alguien dice muerte y un punto lejano estalla y dilata la pupila que se acostumbra a la noche, a la braza ardiendo delante de sus narices, la brevedad con que le vuelven las cuestiones más burguesas, más civiles. Su vida muerta. O también, por qué no, ese techo de zinc que se le clava en la espalda, que le hace de cama de enfermo, de resonancia sin eco, de prostituta una noche y otra de sala de espera, vomitando hilitos de sangre a veces y otras tosiendo del frío o del pucho, la tristeza ya sin dueño de las noches de garúa, de los recuerdos que vienen mezclados y cambiados, de la persistencia de aquella voz todavía haciendo fuerza ahí adentro, todavía y a pesar de los esfuerzos gritando o a veces tan solo estando, como quien te abraza sin decirte nada o sólo se sienta a mirar lo que uno mira. Nunca o casi nunca acompañado por una botella, haciendo el mínimo ruido en aquel techo ajeno, despertando temprano o casi sin dormir mirando como una cortina de hierro divide la noche del día, ese tipo de claridades que lo atormentan, esos límites como quién de golpe olvida la arbitrariedad de elegir un punto para que comience la costa, un libro, una mujer. Una voz dentro y un martirio afuera, la decisión de llevar los libros que siempre acomoda en trinchera al cabaret de la avenida, donde una triste puta se para con el pelo recién lavado al lado de la parrilla del frente, donde un hombre morocho prepara chorizos a la parrill* y donde un cartel informa: $10 CHORIPETE.

Foto: Amelita.

Capítulo 7

2007-11-19T19:53:00.000-03:00

Que se me quema la mano, me voy quemando y ese río húmedo que sale de adentro parece que hace estallar la cocina y lento todo corre al punto. Como los límites de tu geografía.
Tus medias palabras. La gracia líbida de tu carne, la experiencia de tomar la carnosidad con las manos extranjeras, la voz cantante: “¡corre al punto!”. Y yo me quedo, como expectante, porque se acerca, se acerca y acaricio cuando las venas engordan y las ballenas, que por lo general en estos casos son asesinas, abren la boca, entran miles de soldados que van a arrodillarse, a arrodillarse con las patas mal puestas, como cebando un mate ancestral. ¿Y qué mecanismo hace que por ese órgano vacío, esa pieza de la ausencia, de la que brotan niños y conejos, se limite el acto a tapar, a profanar? Gotas serán, torrentes o frutos: melones, medallones, el blanco ese rústico y la boca que devuelve un signo, yo no sé, y mi dedo, ése, el menos prudente, que baja y queda, no duerme, parece que amaneciera todo el tiempo. La lengua en el rugoso espacio que te multiplica, aturde, destraba la prosa del goce. Las palabras se callan, y las manos hablan. ¿Hay punto? Esa es la única pregunta. Porque la búsqueda de esos seres acaso diminutos, hacen que salte el tapial, hasta derretirme, enterrarme en esa cosa (que no queremos nombrar), ¿es una cosa? Yo, te condeno, te crucifico, te chupo, te abro, te como.

Texto: Amelita Haye y Niño Naranjo.
Fotografía: Joaquin Amaduzi.

CRÓNICAS (MUY) SUBJETIVAS. Una fidelidad a la verdad.

2007-11-12T01:08:00.000-03:00

Ver la serie “Las manos” de Guayasamín es ver la condición humana. Tal vez al conseguir dominar ese laboratorio técnico, la hominidad se haya hecho carne. Se dirá otro tanto del lenguaje, de la cultura, otro tanto más. Las manos de la protesta son del universo Berniano. ¡Oh por Dios, San Antonio, mándame una puta y que un coito acabe con esta guerra fría! La construcción dura desde la pregnancia le da una oscuridad cautivadora. Pienso en unas manos que tocan la carne muerta del animal, que la manipulan con los fuegos, todo en provecho del sabor y los procesos digestivos. Pienso en el pan, el más universal de los lenguajes de la cocina. Las manos guayaminescas son temibles, queribles. La mano es la herramienta fundamental para la más solitaria de las artes. Con ella empuñamos una espada o escribimos la historia. Con esa mano se pinta la memoria de la especie. ¿Por qué elegir, de en entre infinitos recovecos de una ciudad, una esquina, un bar, una habitación? ¿Por qué retratar la historia repetida de Juanito Laguna? ¿Por qué seleccionar una pipa como elemento de la discordia entre las palabras y las cosas? Tengo todos los recuerdos sensoriales guardados. Tocar una teta es como leer a Nietzsche por primera vez. Amasar es un diván. El diván me hace pensar en la madre. Guayasamín pintó durante mucho tiempo una serie llamada “La ternura” en homenaje al amor por su madre. ¿Salimos realmente por ese agujero? ¿Por qué no recordar esa experiencia? ¿Por qué no plantarse un día y decirle al mundo que nadie estará más adentro de ELLA que uno? Los gritos, qué escándalo. Nuestra animalidad. En fin, la tetas, tocarlas, las caras, besarlas. Sea quizá cuestión de prestar más atención: “Lo van a canonizar”, me dijo hoy mi abuela, “a este sacerdote mapuche. Era indio indio, la cara misma te lo dice. Del amazonas. No me acuerdo bien si Franciscano, Dominicano...”. (hizo un gestito con las manos).

Sobre esa rara cosa La lluvia

2007-10-24T01:10:00.000-03:00

Podría haber llovido como veinte horas seguidas, recta, obstinadamente. Pero llovió sólo un poco; y lo importante era irse por lo menos sin los pies empapados. Sólo un poco pero todo el tiempo llovía y llovía y ni siquiera el respiro de otra pava puesta al fuego, otra limpiadita de mate, ni si quiera eso podía dar al menos la sensación de deshago, de por fin esto es un sueño. Fueron muchas las horas de espera hasta que una mano entra por fin en el escote acelerando a fondo esa moto para el coito. Miles y miles de máquinas del deseo puestas en marcha de un solo tirón, con una sola mano bien puesta. Como Dempsey – Firpo. Y el interminable periplo que había comenzado años, tal vez vidas atrás, allí atrás quedó. Fueron los ecos del sol tapado, fueron la sombra y la penumbra la saliva de la pieza. Todos los objetos nos abrazaban, gemían, latían todo eso y mucho más. Y nos odiaban los vecinos y los resortes, nos odiaba la razón, en ese momento también. ¡Ay por Dios santo cuántos mates harán falta para que Miles toque esas notas que pongan en marcha esas manos, esas lenguas! Pero yo hablaba del tiempo. De la humedad, la alta presión, el calor húmedo que corre, que no perdona a ningún objeto de este mundo. Se veían y oían insectos por todos lados. Y había que colgarse del tiempo, desafiarlo. Ay, había tanto tanto por hacer y tan pocas ganas. Esta militancia titánica del ocio acumulativo, royendo todo a su paso, consumiéndolo todo, reptando sobre heces ajenas, hundiéndose mucho, goteando, sólo goteando todo el largo tiempo. Todos acá sabían que bueno no era lo que iba a pasar. Malo no se sabe, pero bueno no.
Más tarde una gota siguió a la otra y otra y otra. La lluvia lo borra todo, porque es paciente, metódica. Cae sin malicia pero sin perdón. Estremece verla caer y correr, llevarse todo a su paso. Se lleva todo y sus pecados y sus dones. Sin parar golpea los vidrios de los coches, de los ómnibus enormes. Es posible que cierta conjunción haga que de un lado del túnel sea de día para emerger en la noche al salir, conmovido, aturdido. Luego nos golpeó desde el cielo, con paciencia y precisión. Luego me metí en el auto y fuimos por atrás de canal 13 y pasamos junto al puente y yo llevaba una bolsa negra de consorcio con agua hasta el nudo, y adentro el pez espada se movía haciendo todo más jodido y yo que le daba pataditas, porque sino se volcaba todo adentro del coche y vos te enojabas, porque el auto es nuevo. No tanto porque ya le hicimos el service de los 15.000 km. Esas y muchas otras son las extravagancias de los Niños Naranjos. No se deje engañar, parecen duendes buenos nos decía ese inútil de corbata y carpetita, parecen duendes buenos pero son de lo peor .Son oscuros, son perversos: no se sabe de qué hablan, porque hipnotizan. Y así cayó, lenta pero abrumadoramente esa lluvia tupida y brillante sobre aquel hombre de corbata y carpetita que oyó un portazo interminable en la noche y la lluvia. Así pude al fin sentirme adentro otra vez, así emprendí el retorno, la vuelta.

Oscuro

2007-09-27T14:36:00.000-03:00

Dejo para mañana mi vida en general. Dejo una carta al mundo en particular. Abro al fin la heladera y saco dos huevos y los pongo a hervir en vino blanco. Hace mucho que ya no oculto las gotitas de semen del piso. Dejo un paquete para mi tío: unas remeras de unión, dos botines con el zurdo casi sin usar. Si me estarían apuntando sabría, en el fondo, que mi alegría se fue en un flete para el sur. Porque ni bueno ni malo, el acto es lo que te condena, no lo condenatorio (aprendé gorda carrió). Yo, el niño naranjo, les prendí fuego a todos y a la casa, para ser todavía más pobre. Les prendí fuego y no me animé a irme con él. Quería salir a tomar una cerveza, para festejar la noticia de que en cualquier momento un loco te prende fuego. No me entendió ni mierda el cajero: "te voy a dar mundo de mierda, te voy a prender fuego a vos también".

FOTO: a.

Sobre la circulación de las ideas. (Las memorias de un porrón).

2007-09-25T02:24:00.000-03:00

Él está ahí acuclillado. Un chorro de luz que pasa entre la palmera y el tapial le chorrea en la cara. Siente una profunda comodidad en esa postura y mete otra chupada al cigarrillo. Otra. Siempre está en lo otro: así funciona este cigarrillo. Siempre lo otro, y por si acaso lo Mismo se presentara, sería lo otro en lo mismo. Piensa que su comodidad está en el último suspiro de la defecación. Ahora se sabe que ha saltado el tapial, se ha bajado los pantalones y ha empezado, no sin antes prender el cigarrillo, a defecar lentamente. Ha tenido que sostener un poco la verga hacia atrás y hacia abajo, para que el orín no le manche demasiado el pantalón. Ahora ya se está bajando del colectivo y hay un poco de garúa, de lluvia fina y pinchuda. Ahora rememora sobre si cuando llueve es mejor correr o no correr. Hace el mismo ejercicio con la acción defecar. Cree que después de haber cagado todo lo pasado cortará real y efectivamente las amarras objetales con él. Piensa que es mejor no correr en todos los casos. Ahora piensa que tal vez no importa si debe o no correr ahora si llueve, sino que debe definir qué hacer en el caso de mayor afectación: de momento se está cagando. Piensa que debe definir primero eso, y luego, ordenar el plan en función de eso. Nótese que siempre es lo otro, nunca lo mismo. Decide, luego de no más de ocho, tal vez exagero, tal vez no, diez pasos, que sí, o mejor dicho, que no correrá porque eso implicaría un esfuerzo, y aquí el esfuerzo es como la primer plaquita de un dominó puesta, exacta y dadaistamente, en la primera posición de una larga cadena de plaquitas de dominoes dispuestos parados, y a punto de ya se sabe qué cosa. Y vuelta ahora la punta del cigarrillo, este verdadero otro cigarrillo, medidor de la realidad, realidadómetro por excelencia, soplado y resoplado estalla en el rojo de las brazas consumiéndose a todo trapo, encendiendo el rojo desde adentro hacia fuera en un vértigo de pregnancia, de estupor. Se queda un rato mirándolo. Sólo así después podrá saber si esa mierda humana, que podría haber dejado en la lonja de dos por tres metros de pasto, no hubiera quedado mejor en la maceta que tiene el potus emergiendo de la sombra. Pero claro, eso es después, siempre es después y sólo cuando clarea y le abren a uno el almacén; sólo ahí este hombre puede conocer.

FOTO: MARÍA SOL

El que tiene sed

2007-09-17T18:56:00.000-03:00

Sobre la idea de un Ulises de barrio, de Jota.

Hola cómo les va, le digo a las tres o cuatro sirenas que me saludan desde el banco de la plaza. ¿Todo bien? Sí, si, cómo van a estar las tres o cuatro sirenas de la placita, qué digo placita, bueno, la media ochava que tiene un árbol o dos o mil, con un banquito si, ahora sí, de plaza, paquete, amarillo, y ahí están las sirenas que me chiflan y me gritan “Niño Naranjo, Niño Naranjo, vení con la tía”, y yo voy arrastrando mis envases de porrón, y tal vez hoy tome: ¿qué digo placita? No si, hoy no es mí día (iba a escribir Vida), pero qué vení ni ocho cuartos, sigo y voy hasta el almacén y pido fiado, si total, y vino también, y córteme un poco de paleta y queso, y métame dos panes (voy practicando, para no decir como los chupados, goga gola) que estuve tomando un vino blanco en la medida razonable, ¿no?, y le metí soda que ni gas tenía, o sea que era agua mineral casi, salvo que no tenía muchos minerales, y lo del vaso era como una fuente para pescaditos de colores, como dice por ahí, ¿eh? Y claro, las tres o cuatro sirenas meta: “Vení, vení con la tía, Naranjín”, y uno nada. Total cera es lo que me sobra en los oídos. ¿Por qué (para qué me había preguntado originalmente) vamos a cambiar el rumbo si estamos yendo al almacén a comprar los porrones y el vino? Córteme unas fetas de paleta y de queso Don Luca y escúcheme, no tendrá algo más fuerte que el vino, porque tengo gente en casa (mentira) y no sé qué darles, a usted le parece que les de un buen whisky, porque me parece que queda mal, no sé, le tengo que pedir que me fíe, así que métame los panes y el fiambre, le dejo los envases y más vale me llevo dos botellas de gin y un agua tónica, si le parece, ¿vió cómo es la gente cuando cae en casa ajena, con una mano atrás y otra adelante? Cosa de locos, Don Luca, y para colmo de males, a fin de mes. ¿A usted le gustan los pescaditos de colores? Justamente estuve hablando recién con mi mujer (otra mentira), bueno, mi mujer: la señora que limpia en casa (mal, no queda bien decir estas cosas) me presentó una mujer (ahí va mejor) en una peña y bueno, me casé (perá perá un poquito delirante); ¿cómo me voy a casar y no lo voy a invitar Don Luca?, le hago un chiste nomás. Por supuesto que es la última vez que le pido fiado, si usted quiere le pago ahora, lo que pasa es que tengo gente en casa (basta con ese verso) y le tengo que pagar a la mujer que limpia en casa. ¿Usted tiene algo que ver con las sirenas que hay acá enfrente? Digo, sería un lindo negocio, si a usted le interesara digamos, otro rubro comercial: el otro día escuché que estudios recientes basados en las neurociencias rubricaban lo que alguna vez se dijo sobre el tema de las sirenas, que tienen buena memoria pero que se enloquecen a cada rato, por un tema del período, porque claro, imaginesé que no sabe qué hacer ese cuerpo de Dios, mitad hembra mitad pescado (no más chistes con almejas por Dios), en fin, cosas que pasan.

El sistema de los domingos

2007-09-10T00:22:00.000-03:00

Si yo estoy aquí, ahora, mirando el plomo del cielo, sintiendo latir las sienes, imaginando un caldo enorme y unos indios omnívoros de verdad, mirándote mirarme y difuminarme la vista con una voluta grande y redonda, que nos obtura la vista, que nos devuelve al tiempo lo ausente; lo va construyendo lentamente, lo va devolviendo a su estado: eso tiene algo de restaurador, de mortalidad, pienso, si estoy aquí apoyado, en el arco de la pelopincho. Y trato también, vecina, de no hacer olas, así el agua de cristal me deja ver, pícaramente, tus pechitos, tu triángulo. Usted sabe, vecina, que debe alcanzarme el tenedor, tejía. Y haciendo el juego de la voluta, moviéndose voluptuosamente, trayendo Las mil y una noches a la terraza perdida en el centro del universo con una pelopincho, un domingo a la tardecita, con un tenedor que tiene un pase mágico entre los dientes: técnica, aquello que es propio de lo se adapta. No mojar el pase mágico. Técnica. Y vos me traés el tenedor que tiene el pase mágico entre los dientes y me bailás, y me hacés reir, y la voluta lo restaura todo, y la pelopincho parece un caldo con indios acá alrededor.
Una, dos, millones. Así caen las gotas. Yo pesqué el panadero: y pedí el deseo. Y vecina tiró la bikini a la calle en el justo instante en que se largó el aguacero.

Sobre "Géminis", de Albertina Carri.

2007-08-30T13:02:00.000-03:00

El porno me interesa particularmente porque de alguna manera es lo contrario a la iconoclastia: resumen de lo no dicho(o mostrado) en otro tipo de discursos acerca de la sexualidad, ejercicio de mostrar lo obsceno. Esta última palabra significa por definición, lo que está fuera de escena, aquello que no le pertenece. Fuera de odiar y prohibir la imagen la refuerza, crea alrededor del sexo un altar: lo venera y lo convierte en tótem de nuestros tabúes, para decirlo un poco académicamente. En este sentido, Géminis, de Albertina Carri, es un filme porno.
La narración es del estilo más tradicional y lineal, con una cámara que se mueve como un espía: descubre todo el tiempo lo prohibido. Porque si hay algo prohibido en nuestra sociedad, eso es el incesto. Lo más prohibido de todas las cosas prohibidas. Quedamos sujetos de esa regla imperturbable: no cojerás con alguien que sea sangre de tu sangre. ¿Cuándo nos enseña nuestra sociedad todas estas cosas? Parecen venir con nosotros, pero sabemos de sobra, gracias al viejito Claude Levis Strauss, que esta prohibición señala el pasaje o puente entre la naturaleza y la cultura. Claro, hay que tener la idea de familia también, para saber con quién no debo.
Una familia matriarcal, aristócrata, con chacra, yegua, fiestas, rituales de la más alta categoría: casorio en el campo con gente chic, champagne, conocimiento de las constelaciones, etc. Exactamente lo que un día mi amigo a. quiso representar con su maravillosa frase: “revolución o whisky”. Padre silencioso y comprensivo, poco reflexivo, casi un tonto: así lo muestra Carri. Madre de incierta actividad laboral: quizás sea diseñadora gráfica, quizás sea arquitecta o eso que está tan de moda ahora: wedding planner. Mandona, embebida hasta las últimas epidermis de un fanatismo por el orden, el buen gusto, la impostura. ¿Embebida dije? Además borracha empedernida. Tres hijos: el más grande vuelve de España para festejar que se ha casado. La galleguita no entiende nada: está afuera de todas las discusiones, no sabe qué tiene que hacer y para colmo le tiene fobia a los caballos con los que se tiene que sacar fotos. Los hermanos menores, todo el día al pedo, son una de las mejores parejas que ví en el cine. Creo que ambos logran coger con una soltura y una calentura que da envidia. Delante de los demás tienen una extraña relación, son una pareja que se mima y se pelea, pero en el fondo se ama. Y si, se aman y son hermanos, qué le va hacer. Digo esto porque no se pueden sacar las manos de encima: todo el tiempo cojen frenéticamente. Y tanto va el cántaro a la fuente, que los demás se terminan dando cuenta que por algo va. El insomnio es mal compañero de la familia. Una noche, el mayor se levanta a mear y de golpe encuentra todos los indicios de lo que sus hermanitos hacen a toda hora. Se quiere morir el grandecito. Primero le da asco, pero después envidia. Primer indicio de que la familia comienza a desmembrarse: la información circula mal, siempre hay cuestiones que es mejor no saberlas, y si por casualidad son descubiertas, entonces se convierten en tesoros que hay que ocultar. De esas herencias que mejor te las debo. Esa es la sensación que percibí.
Se dice que hay dos gritos famosos, los cuales, paradójicamente, son mudos: El grito de Munch y un fotograma de El acorazado Potemkin, de Eisenstein. Sin llegar a sugerir que pueda integrar este grupo, el grito mudo de la madre de los chicos emite cuando la verdad por fin está ahí plantada, al menos pertenece al grupo de sus homenajes.
La crítica despedazó el filme: argumentó diferentes pelotudeces que son propias del cinefilismo. No me meto ahí, porque de cine no sé nada. Pero cierto es que la película, cuando menos, presenta un pesado tema para pensar. Lo hace a veces indicando un poco groseramente las cosas, pero tiene el mérito de excluir las explicaciones psicológicas o morales y borra los golpes bajos. Es una película que está viva por donde se la mire. Viejo tema el de la circulación de la información sobre la sexualidad en nuestra cultura: “tú sabes dónde encontrar los secretos, allí está la verdad; id ahí a sorprenderla”.

Diálogos NeoPostBucayanos

2007-08-21T00:14:00.000-03:00

* Conversación grabada el día viernes 16 de agosto, a las 23:07 con motivo del clásico Arsenal (y sus Niños Naranjos) Vs. Milán (y la malévola muerte del fútbol bonito), que ganara el Arsenal por 2 a 0. Diálogos entre N. y F. (Roland).

-¿Cómo se llamaba esa escuela de pensamiento entre..? o antes de... estaban los... los empiristas y Kant ¿y quién más?
- Sin dudas, los peronistas.

La memoria de la isla

2007-08-15T06:47:00.000-03:00

A la mañana temprano la claridad es primero un punto y luego absoluto, totalidad. Cuando todavía no se ha ido la fresca, y por debajo de la puertita improvisada del rancho se divisa una raya luminosa que interrumpe la oscuridad y la excomulga, hay que mover con cuidado las piernas y sacarlas de ese recinto pequeño, mínimo. Cada rancho es el espejo de la naturaleza: no hay concepto de espacio, confort o lujo alguno; cada rancho imita una guarida, una cueva, protege, calienta. Construir el ranchito con algo más que pajas y adobe, ramas y latas o maderas puede ser un trabajo difícil. Cierto primitivismo recalcado en los té bingo de las viejas culonas con respecto a esta gente es sin embargo lo que finalmente lo salva. Bastará con que alguno de ellos consiga en alguna obra cercana, el puesto de sereno del obrador, para que noche tras noche, en bicicletas, carretillas o canoas, una bolsita de cal y otra de arena, unos ladrillos hoy y otros mañana logren construir esas cuatro paredes. Otro hará algo parecido en el mercado de frutas y verduras, otro tanto harán los pescadores.
   Pero cuando a la mañana se filtran esas rayitas, cuando hay que moverse despacio para que la camita no cruja, mientras se busca con el extremo del pie el zapato o las alpargatas y se camina lento hasta la puerta, quizás un poco perdido todavía, entre la vigilia y el sueño, mientras la compañera se levanta también y se queja, porque han abierto la puerta y entra un poco del viento fresco de la mañana, el día se edifica y se levanta como un monumento devorador: ni los buches de agua fresca del pozo logran todavía separar esos dos mundos. Las hojas revolviéndose por el viento, el sol que aparece, el crepitar de las ramitas en el brasero que aventuran la idea del mate. Todo esto pertenece a la memoria de la isla. Porque luego viene el trabajo, el calor, las humillaciones, la ciudad: ese exilio de la dignidad.
   Pero hoy bajo los árboles, con ese mate fuerte y amargo cebado por ella, que no habla durante las primeras horas de la mañana, esa memoria de la isla se extenderá por el día como los pecados se extienden en tiempo de fiesta: esa diosa que lo permite, por un momento, todo. Porque hoy es año nuevo, porque esta noche habrá una gran fiesta, porque más de mañana habrá que juntarse con Ángel y su hijo, apurar algún bocado, embrutecerse de vino. Pero antes habrá que hacer hablar a la petisa, hacerle una broma, tomarse unos mates.
--Te vas a chupar como en navidá -dice ella con neutralidad.
--Como corresponde.

   Y faltará poco de ahí para que una risa le de pie al Miguel, que rápido deja el mate en el piso y comienza darle la vuelta al brasero, para ponerse fuera del campo visual de la petisa y tomarla por la espalda y cojerla, jugar al forcejeo en la mañana de año nuevo, con la fresca.

Si te viera el general...snif snif...

2007-08-09T00:42:00.000-03:00

A mi amigo el
talentoso Señor Rippley.

Es guerrera la negra, eh..

La vuelta. Breve historia del lizo y las fiestas paganas.

2007-08-01T12:24:00.000-03:00

En el verano hasta la política institucional afloja aquí, y desfallece por el derretimiento global. Quizás durante el primer tiempo del partido un camión viejo y gigante llegue bordeando la cancha y pasando por un caminito ladero y pare para descargar mercaderías de primera necesidad: cajones de coquitas, sprites, fantas, aguas tónicas, un barril de 50. Cuando uno vive en la Base Marambio, por ejemplo, no ha de extrañarle que un hielo mida, por ejemplo, 25 metros. O 1.500 metros. Pero cuando uno vive en un lugar en donde se podría hacer un huevo frito en el asfalto al mediodía, a uno le extraña ver una barra de hielo de un metro. A mí me fascinaba esa barra gigante. Dos negros enormes llevaban esas barras en el hombro, hasta esa cámara de la felicidad. Ya no deben quedar choperas del tamaño y la hermosura de esa que había en la vuelta. El lizo es en Santa Fe lo sublime. Se lo conoce también como Chopp, pero se le dice lizo porque antiguamente, el vaso de cerveza se servía hasta el borde y se barría el excedente de espuma con una tabla: quedaba un colchoncito lizo. Los negros dejaban las barras en el piso: no importa, el hielo no es para tomar las bebidas sino para que las enfríe. Había que picar esas barras, en pedazos más o menos grotescos, y ponerlos por la puertita que tenía la chopera a media altura, para que toque la serpentina y enfríe la cerveza. Cuando el partido terminaba y todos ya se habían bañado (un día voy a contar el loquero que eran esos baños) se buscaba la sombra para empezar esa fiesta del beber. Preferiblemente el pasillo que da al río, ubicación ideal para recibir, cada tanto, los chorros de aire fresco y tomar un trago largo de cerveza. El cabezón hacía siempre un ruido gutural cuando el vientito comenzaba a soplar y le hacía una caricia. Cada tanto, también, se organizaban, como en toda fiesta pagana que se precie de tal, ciertos desmanes. A la cabeza estaba, siempre, a no dudarlo, de una forma práctica o intelectual de autoría, Pichín. Como ya se dijo en otro lado, hacen falta dos fuentones para tomar lizos. Uno con agua natural, en el que los vasos usados se remojan, y otro en el que descansan, con agua fría por el hielo, los vasos para servir lizos más fríos. Cuando uno de esos dos fuentones ya estaba medio sobrando, Pichín venía con su calculador grito de guerra y lo desparramaba en la multitud que bramaba por el brusco choque del calor del viento con el frío del agua. Todos ríen. Pero como Pichín fue siempre un díscolo, no sólo le tiraba agua a los amigos, sino también al presidente de la vuelta, las autoridades, los chicos, no se salvaba nadie. Ahí empezaban los quilombos y se hablaba de suspensiones, de prohibiciones, etc. Como cuando Cacerola jugaba sin calzoncillos y mostraba los huevos.

Los Tobas. Historia del pepón.

2007-07-22T23:42:00.000-03:00

Puede ser que durante la tarde o incluso la noche, por conocer, desde el sereno de la cervecería Santa Fe hasta el sereno y los marineros del club de Regatas, Cangrejo, Canario y Pantera (o alguno, o todos) crucen un barril en las canoas del club hasta Los Tobas. Puede ser viernes, sábado o miércoles. Un barril es, un barril de cerveza. Y puede que incluso, en esta épica de la isla, los acompañen Pichín o Cacerola o el Negro (o todos, o ninguno). Pero sobre todo, el barril, los acompaña el barril. Los Tobas son unos indios que habitaron Santa Fe cuando se llamaba de otra manera. Así le pusieron a esta tribu, en donde se reúnen casi todos los días, algunos amigos, a verdear o a tomarse algo que refresque. Son lo contrario a un club cajetilla. Son los reos. También están los Guacharos. Otra tribu. Pero a Los Tobas, se puede ir caminando (generalmente, caminaban los suspendidos del club de Regatas, por hacer algún desmán o por alguna injusticia) o en canoa. Los de la canoa, saludan, ebrios, a los que caminan por el puente. Cuando en Santa Fe ni Mandrake consigue cerveza, Cangrejo o Canario consiguen barriles. Y la joda es venir en la canoa y, a la voz de aura, el barril se va al río. Y atrás del barril los tripulantes de la canoa. Y de ahí a hacerle burla a los que tienen todavía un rato largo bajo el sol, y recién van por el medio del puente Oroño -que suplanta al alicaído puente Colgante. Como el barril flota (lleno o vacío tiene esa propiedad), los ebrios van detrás del barril. Mejor dicho, colgados. Será que a la 1 del mediodía todos están desocupados, y sin pasar por la casa salen raudos para Los Tobas. Están ahí, en shorts, en la sombra si hace calor, con el mate y el bracerito, o más cerca de la noche, con el vasito de liso, y dos fuentones: en uno se tira y se lava el vasito, y en el otro esperan, con agua y hielo, los frescos, listos para ser servidos. Al lado de los Tobas, vive esa señora que entró en la leyenda. Se llama historia del pepón y la cuenta siempre cangrejo. Un día de verano hacía calor. Los reos andaban, con mucho líquido y poca comida. Sentados, al borde del río, con las patas en remojo y a la sombra del sauce que quedó con la raíz tapada por la creciente, escuchan al pepón de la señora que vive al lado. La señora trabaja en las casas, limpiándolas, y no está durante todo el día. El pepón es un ganso. Está grandecito. Cangrejo entra en el rancho de Los Tobas y sale con un machete. Cuando dos o tres que le hacen el coro al Cangre acorralan al pepón, un machetazo sin cadalso le devana la cabeza. Hay que verlo a Cangrejo contar la historia y moverse como se movía el pepón sin cabeza, aun respondiendo a los estímulos, caminando errante sin los ojos que le indiquen un camino. Y el camino conduce a la olla, inevitablemente. Y luego el coro del Cangre tiene que andar haciendo un pozo y enterrando los huesos del difunto (que les ha dado un guiso hermoso y para veinte), porque si lo encuentra la señora de al lado se pudre todo.

Volvé calor, te perdonamos

2007-07-17T10:45:00.000-03:00

Ya quiero que me devuelva el clima la victoria emocional de las tardecitas de verano, tan llagados los suelos del sol que quema las chancletas, la espera abigarrada de saliva en las sombras y la noche tropical al fin haciendo el favor de avisar que ya llega. Y las mesitas y las sillitas de plástico horrendas pero amigas de los porrones y los borrachos. Llega el verano y siempre, siempre, hay encuentros por las tardes-noches y llega al fin la diáspora de la luz infernal y roja del sol. Y llegan de a uno los sobrevivientes de la humedad y el calor litoraleño: llega el talentoso Mr. Ripley, seguido de Jota, Rolando -el mono que sabe las tablas-, a. cuando está, r. cuando lo dejan, en fin. Y aquí la costumbre de cruzar una piernita por encima de la otra y pedir porrones sin miramientos, “con frapera”, y algunas finísimas hierbas, adelgazan la costumbre de sentarse a mirar culos. Se habla de cualquier cosa, y se suspende la charla para emocionarse si emerge de la letanía de ojos un culo supremo, para seguir camino en la charla, empezar de nuevo; los baches discursivos de la estética santafesina al servicio del humano varón. Las ropas sueltas por la humedad y el calor, los lugares comunes del erotismo, la teatralización del gesto de observar. Y se va la noche, se mueren los porrones, bosteza la charla, se van los fluidos del delta erótico que dejan babosos los chotos, pero así somos felices acá.

Panguita

2007-07-09T18:01:00.000-03:00

¿Qué significará, para Panguita, ese gaucho borracho, el día o la noche? ¿Cómo fue que la costumbre del mate fue, con el tiempo, como el deseo, reemplazándose hacia el cartón o la botella rústica, la damajuana en días de fiesta? ¿Qué significará escuchada la frase: primero se chupaba de día, y lentamente, fue también, de día y noche? ¿Qué será de esa tapera detrás del arco, sin baño ni puerta, con apenas una tela simbólica entre el adentro y el afuera? Me bastó, que esa pelota que iba, en la mente del que pateaba, surcando su itinerario hacia el ángulo, se desviara, apenas unos centímetros, casi nada de nada, para que la pelota, ahora un poco más arriba del ángulo, pegara casi raspando en la parte de arriba del travesaño y saliera, por encima del alambrado que recubre la cancha, hacia esa tapera, hacia esa tela y se metiera, sin lugar a dudas, en el rancho de Panguita. Así conocí ese rancho. Me imaginé, entre el fulgor y el miedo, cuando aplaudía, para avisar que estaba en territorio ajeno, algo que sería duplicado o triplicado en crudeza una vez atravesado la tela. El piso de tierra me parecía una delicadeza, en contraste con lo otro. Lo otro, ha quedado en el olvido. Hoy nieva en la Argentina, nieva en los lugares en donde está más o menos bien que nieve, y nieva en Capital y en el sur de Santa Fe, y también en otro lugares atípicos. Allí la gente se junta, y se alegra y canta: Bariló Bariló, no’ vamo’ a Bariló. Signo de país inequívocamente miserable, que festeja lo extraño, lo atípico, lo impensado. Aprovecho y me acuerdo de Panguita, que en su escalón anterior al delirium tremens se acordaba, ahora que lo pienso, de nuestros nombres. Cacerola, Pichín, Pocho, Cabezón, Cangrejo, Negro y sigue la cuenta. Nos besaba y lloraba un poco, y nosotros le dábamos una moneda. Hoy no nos tiene, y no sé de donde sacará algún pesito para comprarse algo de tomar.

La vuelta, sus breves mitologías.

2007-07-06T19:22:00.000-03:00

Me acuerdo que nos hacían mover, desde chicos, la trébede con un palito, para irnos haciendo amigos del fuego. El mate, iba y venía mientras alguien contaba, sin muchos rodeos, la historia de esa familia del lugar. No me acuerdo, ahora, sus nombres con claridad. Sin dudas, el hijo, se llamaba Vidalito. Los padres, ahora que el recuerdo los evoca, quedaron sin nombres, tal vez, porque el destino prohíbe repetir las historias tal cual se presentaron. Era loco Vidalito, o epiléptico. ¿Se acuerdan que una vez entró a pedir una Coca Cola y empezó a temblar y a babear, y del cagazo llamamos a la ambulancia y nos dijeron que era muy lejos ir hasta allá, y que hagamos el esfuerzo de llevarlos nosotros? El padre era pescador, a pesar de que en la zona se estila la caza de nutrias. La madre, que era la primera en levantarse y prender, antes de que claree, el fuego para todo el día. Hacía pan casero para venderlo, y de paso, asaba los moncholitos o los amarillos, y con suerte algún dorado o surubí. Parece que Vidalito tiene fama de maltratar a los animales, incluso a los que quiere, como al mono misionero que le habían regalado y que se llamaba García. Y esto que da risa terminó como la mierda. Un día cayó un pariente de Herlvecia que decía que curaba con las manos. Toda la isla lo visitó. Vinieron incluso de otras partes, en canoas y lanchas a motor. Parece que se dejaron un bidón de nafta en la orillita del río y Vidalito se lo agenció. No sé sabe bien por qué, Vidalito, que tenía fama de perverso, se quedó una noche solo con el pariente y el ranchito ardió y crepitó y se quejó como una bola ígnea en la noche tranquila de la isla en el verano. Ardió y se quemó todo con pariente inclusive, y Vidalito miró fijo el rancho hasta que fue cenizas. Dicen que el comisario pasó a buscar a la gente esta, para aclarar los tantos, pero que se los tragó la isla, le dijeron los vecinos de más lejos.

La vuelta. El sistema del mate.

2007-07-03T19:33:00.000-03:00

Ya que una de las formas de la memoria es el olvido, voy a citar de memoria: Oliveira dos veces: “quizá mi único diálogo sea con este jarrito verde” y “este verde consuelo de pobre”. Los hijos de Cordero, el paródico, matean también en la cocina, en esa hemorroide de la muerte que es el velorio. El Dr. Zama, que chupa del jarrito para engañar el estómago, esperando eso que no llega. Personaje Iseka toma mate en la pensión de los Sorias, un poco para ignorarlos, otro poco para despertarse.
En la vuelta los mates los cebaba Tosti, a quién la perversión apodó Padre Tosti. La pava era negra como lo último que hay en el mundo: el brasero la quemaba sin piedad. El brasero también estaba negro. Para prenderlo hacía falta un colchón de ramitas de sauce secas y maderitas, que en la isla sobran. Un huequito permite, en el fondo del brasero, con forma de pequeña ventana al infierno, que alguien sople cuando las ramitas crepitan. El fuego que de allí brota nunca se apaga. Cuando la temperatura del agua alcanza cierto calor, que sólo quien ceba testea, el mecanismo entra en funcionamiento. Hasta ahora, la pava permanece destapada. Llegada una cierta temperatura, el cebador coloca la tapa al revés, dejando la manijita hacia el interior de la pava. Se forma así un cono invertido. En la punta de la tapa, un agujero pequeño deja pasar el vapor del agua a punto de hervir. Es ahí cuando un chorro de agua natural se deja caer en la tapa, la cual gotea al interior de manera regular y permite, que al mismo tiempo que el agua del interior siga caliente, no se hierva. La ronda sigue y sigue, hasta que el “gracias” te vuelve, al menos para el cebador, invisible.

La vuelta del paraguayo. Sus navegaciones, sus partidos de fútbol.

2007-07-01T13:31:00.000-03:00

Ya vendrán los tiempos en que cuente sobre el sistema del mate, las asambleas griegas en plena isla, las fiestas y las inundaciones terribles. Primero hay que decir que la Agrupación Vuelta del Paraguayo (AVP) es una dependencia, un brazo que hace ya más de un centenar de años funciona independientemente del Club de Regatas Santa Fe. Así también comenzaron las “tribus”, como se las estilaba llamar a esos pequeños emplazamientos sobre la vera de la laguna, que hacía las veces de Regatas Bis. Como en toda tribu, el que manda se llama “cacique”. Yo me acuerdo de dos: Pantera y Cangrejo. Además tienen nombres, pero yo no los sé. Pero hablábamos de la AVP. Para ir no había colectivos ni nada. Se iba en auto o caminando. Si hoy uno viaje hacia el Barrio El Pozo, Paraná o Rincón, encontrará pasando un poco la fuente de la Cordialidad un brazo de la laguna paralelo a la ruta: frente a lo que ahora es la ciudad universitaria, y separados por el río (aunque la miseria y el “aislamiento” también hacen de medianera) puede verse un hilo de ranchitos amontonados y un tinglado enorme con un cartel blanco que en letras rojas informa: Agrupación Vuelta del Paraguayo. En casa –y presumo que en todas las casas- se le decía simplemente la vuelta. Decía que se va en auto o caminando: hay que cruzar el puente que sustituía al Puente Colgante, cruzar el puente Palito, doblar por el camino de tierra y sumergirse hasta el fondo. Allá en el fondo vive Panguita, un gaucho borracho que parece salido de un dibujo de Juan Arancio. Más o menos por el medio del camino (que parece suspendido entre el bracito del río a un lado, y el estanque natural que se formó del otro lado) están los ranchos del Topo y la casa de Carita. Pero al final, muy al final está la vuelta, ahora con alambrado en todo el perímetro del terreno, no para impedir que pase la gente (¿o sí?) sino para que ya no entren las vacas a pastar en la cancha y dejen las bostas desparramadas. Antes había que pasar con la carretilla y la pala, juntar las bostas del césped y después tirarlas a un costado, para abonar el piso y que crezcan los arbolitos. Pero nos interesa la forma de llegar: se sabe que si uno camina hasta la vuelta, no llega nunca caminando: hay una hora del sábado en que se pica algo al mediodía y juntando el bolso con los botines y las vendas, los shores y alguna ropa para bañarse, se sale rápido para pasar una tarde con amigos, jugando al fútbol y tomando mate, tomando porrones o lizos, cuando las vacas eran gordas. La vuelta es un lugar en donde se cultiva el ejercicio de la amistad: si uno va caminando por el puente, no hace ni falta estar al acecho de que algún otro pase con su auto: cuando uno va en auto, lo que hace es fijarse si aquel que está allá va a la vuelta y se toca bocina y se para –si es necesario parar arriba del puente se para, qué mierda. Pero como todo queda en una isla, hay que estar atento al agua. Si el río está arriba de los 5 metros, el camino se corta y hay que cruzar en canoa. Para cruzar en canoa hay que esperar a que el número de personas sea algo mayor a 5 y menor a 9 ó 10. El tramo es corto, diría yo. Nos cruza siempre Luisito, un lugareño. Como el último tiene que empujar la canoa, que está trancada en la tierra fresca, casi siempre se embarra o directamente se moja el calzado. Su premio es ir sentado en el borde de la canoa, lo que le permite ir viendo toda la embarcación: cuando se dan vuelta los otros, este último toma una planta de camalote (que sobresale en el agua por su tallo largo) y la revolea por el aire: la raíz esponjosa que ha absorbido el agua pesa más y hace un ruido como a bombita de caranaval cuando impacta en la humanidad de otro viajero. Siempre se escucha el grito; ahí va ahí va ahí vaaaaaaaaa! Todos se ríen sin importar a quién le ha tocado que le peguen. Generalmente esta jodita la hacían el Cabezón o Pichín y circunstancialmente el Cangrejo.
Se jugaba al fútbol en cualquier época del año, días de sol y de lluvia, en el invierno más crudo y en el verano más terrible. Prueba de esto es la mítica anécdota del verano en qué, cansados de sudar con las remeras, decidieron repartir los equipos de otra manera. Siempre se jugaba Equipo Amarillo contra Azul (o rojo y azul). Pero ese verano en que el calor era intenso y las ganas de jugar no menguaban, un visionario resolvió pedir al Club de Regatas los gorritos de waterpolo que usaban para entrenar. Así jugaron Blancos contra Rojos y en cueros. El chiste era hacerle acordar siempre al Cabezón que eran 21 jugadores y un papa.

Zoología -no tan- fantástica del Litoral. Capítulo El tucu tucu

2007-06-29T14:49:00.000-03:00

Del bestiario informe de la mitología –no tan—fantástica santafesina, yo creo que el tucu-tucu es el que más me gusta. Sin dudas familiar directo del ratón y de los roedores en general, el tucu tucu es la personificación de la metáfora estructural de la sociedad. Se mueve sobre todo en las zonas descampadas y –¡Oh contradicción!- sobre todo, en el campo. Vive en las inmediaciones de lo subterráneo y forja verdaderos rizomas que sólo él conoce. Por desgracia, su alimento y principal pasatiempos es comerse las raíces de los árboles y, cada tanto, de las plantas y los cables de teléfono o luz. Este último los convierte en verdaderas bombas de órganos. Vale decir que el tucu tucu es el animal iniciático por excelencia de la caza. Claro que estamos hablando de los terrestres: se sabe bien que en la zona litoraleña, los niños cuyas casas lindan con el río aprenden a pescar antes que a hablar. Y cuando hablan dicen primero “murenita” o “lumbrí”, verdaderas carnadas del lenguaje. Es toda una dificultad cazar a estos animalitos, por las costumbres subterráneas anteriormente mentadas. Hay que esperar, (hábito que se afina con la práctica de la pesca) pues, que el animalito salga de su refugio a la superficie, generalmente haciendo un huequito en la tierra, costumbre que pone nerviosa a las señoras, porque deja montículos de tierra y pozos por doquier, sin contar con que les comen las plantas, si es que se trata de casas quinta o algo así. Digo que es el animal inciático en la caza porque los padres dejan que sus hijos afinen el arte de la cacería con ellos, y porque realmente no representa peligro alguno para los niños: me refiero a que hasta el momento, no se sabe de ningún ataque de tucu tucu a humanos o políticos en general. Generalmente, se utilizan rifles de aire comprimido, si lo que se quiere es que los niños aprendan a tirar, pala o palo si lo que se quiere es afinar la puntería con el morbo. Hay que esperar en un banquito o en el piso, siguiendo el rastro sonoro que emiten, cada tanto y si uno no se anda moviendo mucho, a través de la tierra. Hacen un ruidito como de tambores graves, cuya onomatopeya les da nombre. Tucu, tucu. Se usa veneno si los nenes se aburrieron y no quieren saber ni minga con matarlos. Pero me hace acordar a ese cuento “Los venenos” y me da una grande pena. Omitamos lo de los venenos. Por lo demás no molestan ni nada, y cuando uno está de buen humor hasta parecen simpaticones: tomando mate en el campo, cortan el silencio y hacen que alguno de los de la ronda diga sin estar convencido de para qué lo dice: Escuchen, hay tucu tucus acá abajo...
Por lo demás también le dieron el nombre al grupo folklórico Los Tucu tucu.

Porque un peronista entretenido, es un peronista en serio...

2007-06-23T15:17:00.000-03:00

"El tetris de Perón es un juego absurdo e ideológicamente reprochable. Además compite con nuestro Balero psicobolche: si no embocás la bolita en el canuto, te mandamos a Siberia a tomar la sopa con Gramsci". Declaraciones del tridente ofensivo de la Rusia pulenta

Basta de timbas de cuarta. Basta de PlayStationes embrutecedoras. Basta de metegoles toqueteados para cagar al rival. ¡Llegó el Tetris de Perón y Evita! El juego pop, que Perón creó.

http://www.wokitoki.com.ar/tetris_peron/ (copiá y pegá mandarín).

Créditos a Robertino "Jara".

Un dato para tener en cuenta en estas elecciones.

2007-06-18T23:03:00.000-03:00

Nos cuenta una amiga que el Mc Donalls más grande del mundo, cuyo empleado del mes es el Lic. Georges Doble V (que es lo mismo que decir Yanquiland), acaba de lanzar la noticia de la invención y próximo estreno de la Bomba Gay. Arma química traicionera si las hay. Para despejar cualquier tipo de dudas acerca del nivel infra-animal de las mentes de sus “más prestigiosos científicos”, estos hipersádicos de la guerra, inventaron un compuesto que activa “ciertos deseos sexuales sobre sujetos del mismo sexo”, es decir, una mierda en forma de gas que te vuelve puto. Y ud, se preguntará como yo: ...mmmsé, ajá... pero, ¿y? La Bomba Gax libera esta sustancia que genera ciertos deseos sexuales sobre sujetos del mismo sexo y entonces ahí nomás, sin pensar en que les pueden meter un pedazo de plomo del tamaño de un choto en la cabeza, los tipos piensan en garcharse al teniente Smith que tan cagando lo había tenido. ¿Pero estamos todos locos? ¿Pueden ser un poquito más giles estos tipos? ¿O si la minita que llama por la radio en una operación (que está tan buena) no pensara en garcharse al soldado Ryan (pero No en el medio del quilombo). ¿O perá...? ¿Y si estuvieron provando con Guido Suller y Oyi Juncos?

SNIF

2007-06-10T05:14:00.000-03:00

Instrucciones sobre cómo hacerme felíz.

2007-06-07T01:05:00.000-03:00

Por si los mates están fríos.

Como estos días estuve pensando mucho en comprarme un depto o una casa, pensé en algunos pros y contras. Por ejemplo: a mí en el verano, y se sabe que acá es verano en serio, me gusta siempre la hora en que el Sol nos da un cachito de respiro: es la gran hora del mate, solitario o en ronda. Bueno. Me gusta el mate a esa hora, y para ello, nada mejor que una topografía absolutamente mate-rial. Es lindo tener un patio grande con algunos árboles frutales, o sólo uno y no frutal, pero al menos tupido, cosa que de sombra. Instalarse ahí me parece lo más. O, bien pude ser un lindo balcón: vista increíble del piso 12, for example, como la que tiene un amigo (que no toma mate, pobre...). Son dos buenas opciones. Y si, llegare a cambiar el mate por un porrón, notará ud. que la cosa efectivamente cambia. Ahora la altura mejora un poco las cosas: mientras la cerveza baja por la garganta, un chifle de viento me mueve las bolas. Aaaahhhhh eso debe ser la felicidad. Por ejemplo: piense en un viernes a esa hora que le digo: uno prende un tocomocho, se recuesta en un sillón lindo, de lona, reposera en lo posible, en patas, se asegura de restregarlas contra el cesped (es evidente que estamos debajo del árbol), mira el vaso lleno de cerveza en la mesita petiza, siente el ruidito de un chiflín que no le hace ni mú a ud. pero que mueve el arbolito. Alguien, por ejemplo Tomás Abraham (dicho sea de paso, acabo de juntar coraje y le mandé un mail a Tomás para invitarlo a ser mi amigo, o a tomar mates, en su defecto), pone unas hamburguesas en la parrilla. Crepita el fuego. Yo hablo en voz alta y digo pavadas. Entra el Gordo Casero y me hace un comentario desubicado. Nos reímos. Lo quiero mucho al Gordo Casero. Luego, voy totalmente loco hasta la heladera y preparo sandwiches exquisitos: pan integral levemente tostado, untado con mayonesa y cebolla de verdeo, rúcula, tomate y un rico queso por salut. Luego cada uno hace lo que mejor le plazca. Sería muy bonita mi casa o mi depto. si todo eso ocurriera. Yo sería muy bonito.

Las preguntas naranjas

2007-05-24T14:25:00.000-03:00

¿Existe la amistad entre el hombre y la mujer?

*Ante la misma pregunta formulada por Castello, Sabina respondió: "entre polvo y polvo si..."

Monólogos de interiores

2007-05-08T01:02:00.000-03:00

Las palabras uno las piensa cuando está al pedo: ¿entendés? Por ejemplo, viste, la palabra paciente. Yo, ponele, el otro día, agarro y estoy en casa leyendo un libro de un borrachón y me empiezo a sentir fulero del estómago, pero mal mal. Bueno, me llevan al hospital. Encima en la loma del culo y encima en una villa adventista. Ojo, yo no les bardeo la religión, pero tienen un mambo Gordo, que ni te imaginás. Los viernes se rascan las bolas emulando la gran lunes del gremio peluqueril. Bueno, me llevan ahí, ¿no? Estoy como dos días meta test, meta que qué me agarró, qué se me pasó por la cabeza, esas preguntas pelotudas, mirá si les vas a decir la verdad. Bueno, agarro y pienso: la puta madre, si no fuera paciente, me iría a caminar de noche, y me prendo uno, miro las estrellas, qué sé yo, le pongo más onda a esto. Pero no te dejan salir ni a palos de acá, y encima de noche las pastillas te dan un sueño de puta madre. Y ni ganas de tocarte la chota te da, con estas pastillas del orto, la caminata, el olor horrible de la meada después de comer 16.000 puntas de espárragos. Paciente, ¿entendés, Gordo? Tenés que tener una paciencia de fierro. Él chabón se toma su tiempo, primero el equipo des-ta-pa-coco te hace millones de preguntas a las que uno contesta como si fuera un manual Santillana de lo aplicadito. Pero idiota. Bueno, y eso Gordo, paciente, tenés que esperar a que la muy hija de puta de la psiquiatra venga a poner su cintura de abispa en el sillón; creo que voy a sacar la verga, cuando esté bien durita y chorriante, y creo que será una tarde de agua fría y electricidad, bien a la americana. Emociones Gordo, eso le falta a tu vida. Y lo otro.

Grosa y un sillón

2007-04-19T01:37:00.000-03:00

***
Grosa como el deseo,
grosa cuando no estás,

proceso, no ausencia, proceso
y gozo, y mates a la mañana,
y palabras, y una teta que se sale de la musculosa

¿Sabés cuánto cuesta un deseo?
Nada, vapor, pompa, porque allí
donde aparece el objeto,
se hace un silencio por el deseo que murió.

québatís y su compromiso con el lenguaje de estos mogólicos

2007-04-11T23:46:00.000-03:00

El Tractatus de Italo del Zchurro

1.0- La vida y la pornografía cohabitan el mundo. El mundo es la totalidad de los hechos. Si faltara una de las dos, la otra no existiría.

1.15- Qué es el mundo ya no se discute.

1.15666- Para hoy, el clima estará templado, lluvioso por la tarde, la mínima será de veintitantos, y la máxima; Zorreguieta.

2.0- Asado sin pirotecnia es asadito.

Nuestros Dioses, sus mates, sus dados...

2007-04-03T11:06:00.000-03:00

Entre mate y mate, el brasero quema la pava despacito pero con esa constancia, con esa intolerable y constante idea de la gota que cae en la cabeza por la eternidad. Como los Dioses hicieron la secundaria en el Comercial, comprenden -¡qué digo comprenden...! se lo vé clarito en la foto- que el destino no puede ser escrito con negligencia. El mate corre por la piecita de los Dioses. En un rato llegan las putas. Y hay que apagar la luz, porque la fiesta que termina no es la misma que la comienza.

Perturbado entre las lilas

2007-03-27T00:01:00.000-03:00

Soy un Quijote posmo...
                                     las letras me persiguen por doquier...
la lluvia es dura como el arroz...
                                     cuando las manchan lágrimas de sangre*¿por qué va a tener que seguir logicamente la frase??.

                                                  ¿Te reís, gil? y no sabés que Yo.., yo vivo en una nube de papel maché

que anda por ahí.

                                                                                                               *Todo suyo, A.C., todo suyo.

...

2007-03-21T20:03:00.000-03:00

"mata a un hombre, y serás un asesino;
mata miles, y serás un conquistador;
mátalos a todos, y serás Dios".

jean luc godard.

Inteligencia Electoral

2007-03-18T16:31:00.000-03:00

¿Te gusta el nuevo clima de tu ciudad?

Calentamiento Global, ahora también en Santa Fe.

Gestión Balbarrey.

Ciclo: lo que se me canta. The end of the bread-chori with chimi.

2007-03-13T18:36:00.000-03:00

¡Cuidala nene, que se la hicieron prêt-à-porter al General!

Bicicletas peronistas,
                                saquen sus aladas

cornetas de las calles infames

                             que poco reconocen
el trabajo del General!

          Viva la patria, viva!

Pero más vivan las bicicletas peronistas.

Ciclo "Ensaladas Diet"

2007-03-02T01:37:00.000-03:00

Poetas de viento. Parece un cuadrito de Bacon.

Ese señor que ven ahí es Eric Cantona. Fue un excelentísimo jugador de fútbol. Un Señor. Si ven en derredor del futbolista, se ha formado cierto marco de rompimiento de la realidad. Debo confesar que me gustan los deportistas como Gastón Gaudio. El gato me mata, me corrompe; yo detesto a los deportistas que por desvíos mentales terminan putiando un árbitro en vez de seguir corriendo. Pero el gato me mata. El cuadro es fenomenal. En la extrema derecha, una delegada del gremio de los tocomochos a inyección neumática, propone un eufórico "Aaahhhhhhhhh". No se quedan atrás tres homosexuales en la extrema izquierda, como era de esperar. Eso que se observa, cortando la pintura en la regla de tercios, no es más que los carteles publicitarios, encargados de distribuir los papeles en escena: adentro los futbolistas, afuera el teatro. Debajo del señor que viste un sobretodo a lo Inspector Gadget, un Ubaldinista se prepara para la barrera. Representa el: ¡compañeros aguantemos, y sálvese quién pueda! que ha salvado cada vida en esas choripaneadas que ni les cuento. Si uno quiere ser perfecto, lo que se dice perfecto, se esfuerza y llega a ser amigo de Vilas. Guillermo tiene la posibilidad mental del titán: puede decir tantas veces como más le duela al conversador, que él es más papita que el papa. Me cuenta el niño naranjo, que en una charla, Borges se refirió a él despectivamente, como excomulgándolo de la fama a la barbarie. Borges también dijo esto: "ese chico ha perjeñado todo desde el principio. Es la persona más perfeccionista que conozco: ha pensado qué tiros errar, para poder elegir qué tiros meter. Todo a voluntad. Ha dejado de lado muchos torneos por ser Guillermo Vilas". El niño naranjo es un
atorrante como traductor. Cantona le hace un bien al fútbol: des-dramatizó el juego, rompió el silencio que la frase los de afuera son de palo había implantado desde el principio de los tiempos. Y Gaudio romperá raquetas; que es en definitiva lo que más le gusta.

Ciclo: lo que se me canta. Vol. II

2007-02-28T15:06:00.000-03:00

Picasso, en la era del Tetra-brick.

Hoy la locura se enloquece

                                                    llueve con sol

        se casa

                                                                                    PIRINGO.

Te cuento un cuento.

2007-02-21T03:24:00.000-03:00

Yo ya tenía pelos por todos lados y no la había puesto ni en remojo. No era que no había tenido oportunidades: se sabe que están en cualquier esquina. Pero en resumen no hacía ni frío ni calor, un día de locos después de haber corrido una barbaridad en una pretemporada, hay que ir a la Costanera porque hoy llueve o truene se moja el chingo.
Y se mojó nomás.
El tema era que una chicas, aunque “chicas” fuera un artilugio para no decir lo que con cierta crueldad podría nominarse señoras, nos esperaban en yunta en la Costanera. Ellas venían de Humboldt. Nos esperaban, quiere decir, a Julián y a mí. Ellas venían en el auto de la chica de Julián, y yo en el de Julián, lo que quiere decir que yo y mi Chica, jugaríamos a los ñiños-side-car. Pero el destino es sádico, o el género es débil: me quedé sentado de frente al volante de un Ford Fiesta, que no era ni mío ni de Julián. Al lado, la señora que me había levantado en Pasagge el fin de semana pasado.
Hay que decir que cuando estoy flaco, mi narciso se eleva hasta un punto en que, entre nosotros, he denominado: modelo Yves Saint Laurent. Llevo rápidamente la conversación al terreno de lo absurdo, confiado en que la risa de desconcierto trabaje limando el mecanismo de defensa histérica y se produzca lo que a estas alturas teóricas debería llamarse un des-corpiñamiento de la barrera moral. En un rato, luego de haber tratado de ponerme del lado de lo que Domingo Faustino llamó civilización, comienzo el bombardeo grosero: táctica amorosa que, a razón de demoler las barricadas enemigas, entiende que hace falta cierto cálculo en los riesgos que implica esa demolición; acto seguido, se ejecuta la demolición sabiendo que es necesario resignar fuerzas a cambio de una victoria segura. Ciertas argucias leguleyas que en el acto de seducción se utilizan, ponen en duda el carácter fino de la ley. Luego de esos cálculos, se recoge lo que es el fruto de la inversión: llega el forcejeo luego de un paulatino levantamiento del ego femenino, y uno sabe que ese enredo no cesará hasta que las últimas telas sean despojadas de los cuerpos. Le propuse correr el auto hacia un lugar con menos luz que debajo de un farol enorme. No entendía como había que poner la marcha atrás. Me han dicho que el golpe es duro, que una mujer no mira igual a un hombre que, habiendo hecho arrancar el auto, no pudo moverlo hacia atrás porque le parecía una teoría de física cuántica; pero yo sentía la verga tan hinchada que me importaba poco y nada el auto, la marcha atrás, el farol y menos aun, con la pija en la boca de ella, una gambeta de la conciencia llamando a estar del lado de los que Domingo Faustino llamaba civilización. Cero rescate. Va y viene la señora preocupada en tener a su teen-agger a gusto y piacere. Iba a decir algo del sida y los hijos, pero ahora creo que es mejor olvidarlo. Usé forro como dios manda, porque había llevado, inocentemente uno, y porque llevé sólo uno, tuve que hacer de puta histérica respondiendo que no, que en otra oportunidad, que traje uno solo. Me acuerdo que cuando se me montó, sentí cierto calor y cierto sonido como a salida de corcho de champaña, cierta alegría y cierta gana de dejarle más arriba los órganos, de tanta hazaña sexual. Lógico que a uno se lo engulla la figura del macho cabrío. Me dio no sé qué que se tome mi semen; también me daba no sé qué mancharle el auto a la pobre chica, que seguramente estaría preocupada, ya sabiendo que la señora ésta que se bebía las últimas gotas que me chorriaban del choto, tenía más agachadas que chino con visitas. Recuerdo una frase terrible que me profirió ni bien llegaron Julián y la otra chica:
-- Vos te vas a hacer el boludo ahora, y no me vas a llamar más... mi mamá me decía siempre: Pájaro que comió, voló.

Y no se equivocaba la señora madre de esta otra señora.

Se armó la gorda; se armó. Otra que Radar y la Sarlo.

2007-02-20T04:12:00.000-03:00

Wittgenstein y su cara de: ¡La cönchen de su madrëm!
¡Qué polémica mamita querida! Último momento de aquellos: enterensé, manga de giles; La serie de aforismos que refinaron el mundo de la filosofía del lenguaje, papá! ¿Se creen que este blog es anti-culturoso, o qué? El afamado filósofo Ludwing Wittgenstein recibió, poco antes de morir, el aforismo clarifincante de nuestro amado general que vendría a cagarle no sólo la primer parte de su laburo ("el primer wittgenstein"), sino también la segunda (¿hace falta que aclare qué etapa es?). Con esta carta, que incluía el aforismo que hizo temblar a más de uno, se acababan varios años de incansable labor intelectual, que fueron del "Tratactus Logico Philosophicus" a las "Investigaciones filosóficas". Hoy, www.quebatis.blogspot.com le cuenta al mundo, las 4 líneas cagadas que hicieron mear en las patas a L.W.

Ahora sí, ahí va:

"A buen entendedor... no hay problemas del lenguaje. ¿Entiende?"

El INDEC pregunta: ¿Era bravo el viejo eh? ¿Y, te caíste de culo? Bueno, ahora les toca a uds. ¿Con quién se quedan, con el general, o con el gil?¿Entendés?

Colección Ciencia que embrutece presenta:

2007-02-19T23:45:00.000-03:00

Hacia una epistemología peronista: los recobecos de la razón populista y los choripanes con forma de pipa.
Por Juan Rolando Perón.

a- La imagen es la palabra pero dibujada.
b- La pipa es la pipa pero pero no escrita, ni pintada, ni dibujada con palabras
con forma de pipa (el caligrama peronista o el dibujo de su economía).
c- Freud era freudiano, Marx era marxista (algunos prefieren marxiano), Lacan era flor de... y Perón... era lo más. Acá y en la China (donde nuestro cronista confiesa ser Maoista-peronista).
d- (Concepto epistemológico fundamental) ¿Entendieron? ¿Eh? Así me gusta.

Alguna biografía del generalito de las ciencias: Nieto de quien fuera y sigue siendo inspiración de todos nosotros, y fundador de la corriente epistemológica peronista quien contesta a la pregunta planteada en el ultimo post con un rotundo: "seguro que se tocaba ese muñeca brava" y haciendole notar su opinión sobre el concepto de representación con este claro dibujo. Y el desafío: " El que se la banque que venga y me diga en la cara: QUÉ BATÍS !? "

¿No era una pipa?, preguntan ahora las ex estudiantas del pintor peronista.

2007-02-17T16:56:00.000-03:00

Nos encontramos una vez más en la República Oligárquica de Guadalupe. Pero ahora, ya olvidado de lo que tenía que decir, expongo la pregunta del millón: ¿Cuándo Magritte preguntaba lo que preguntaba, se agarraba la verga?

Ciclo: lo que se me canta.

2007-02-14T20:50:00.000-03:00

Baudrillard...Chupame un güevo!

Las noches picantes del niño naranjo

2007-01-19T14:47:00.000-03:00

Sentado solo, el niño naranjo contempla el mar gesellino y piensa el siguiente verso peronista, pero pone dos puntos allí para poder beber de su porrón:

Oh General, por qué?

Por qué, nos preguntamos

Oh mi señor Perón...

Por qué si la religión es el opio de los pueblos,

Por qué nos ha faltado tanto el opio...

Sumido en su monólogo, el niño naranjo va forjando la figura del héroes noctámbulo, solo y desdichado marinero que sin puerto (o con todos ellos, absolutamente todos) contempla el retorno desde la inmovilidad del sabio:

Oh Perón, sabias tus palabras

Oh, General amado,

La razón no es otra cosa

Que el opio de los sabios...

Pide la cuenta y una botella de Kingston, que no será lo que será pero se deja tomar, aunque no sea ya sabemos qué. Sale el niño naranjo de su ebriedad naranjosa y ya no vuelve a tomar. Hasta el próximo bar. Lástima, no hay opio.

Colaboración: Magritte, y su "Filosofía de camarín".

¡Ya lo dijo el General!

2006-12-27T13:18:00.000-03:00

¿Será de Perón?

La tela tiene la firma de Renè Magritte, pero se afirma que es de Perón.

Como lo afirmara El pocho, "la realidad es una sola, cuando yo digo, y muchas, también cuando yo digo."
La tela fue encontrada en Europa, más precisamente en el mundo, valuada en una cantidad inconmensurable (por la dualidad autoral), Los paseos de Euclides, tal cual la bautisara su autor, es una muestra del potencial teórico que posee la pintura. Escrutador incansable de la verdad (aunque sea a puñetazos), el lienzo es una representación del problema de la realidad y sus dobles. "No cabe duda de que su verdadero autor es Juan Domingo Perón", dijo un guardia carcel de la isla Martín García, "yo lo ví comenzar a trazar sus primero dibujos cuando vino de paseo", agregó. "Es más, yo le regalé sus primeros crayones JOVI", concluye este -ahora- achaparrado cronista. Pero lector agreste, te estarás preguntando por Magritte... En respuesta a ello, sólo podemos decir que si hay algo verdaderamente verdadero, ese es Perón carajo! Lo demás, es verso.

Ahora también publicidad... todos invitados. He dicho.

2006-12-10T00:20:00.000-03:00

Tinta Cruel. Se va el año, y vienen las fiestitas.
Primero te mostramos lo que hicimos durante el año. Después le respondemos a los que preguntan: ¿qué joraca es el diseño? Acto seguido nos vamos todos a La Loca. Y ahí, a los que se hacen los vivitos, los dejamos con las ganas de tomar cervezas gratis.
Relax, humo, ojos, bocas y culos. ¿Qué querés, camarones?

Ciclo: "Gambetas del lenguaje" en qué batís?!

2006-12-08T17:34:00.000-03:00

1.- Coito, ergo sum.

(¡Además descubra las diferencias entre un goce y otro de Santa Teresa!)

Inocencio X y el descubrimiento de la navidad santafesina.

2006-11-29T01:19:00.000-03:00

...doy dos vueltas de llave y salgo en busca de mis tarjetas CTI de $10, al kiosco de siempre, en donde hay que mirar fijamente al flaco que atiende para decirle las cosas, sino no te entiende. Quizás sea sordo. Lo interesante es que iba pensando en la imagen deformada de Inocencio X en “Retrato de Inocencio X según Velásquez” de Bacon. Biografía: Inocencio X fue, en años inimaginables por el hombre moderno el supremo Dios de la República Autónoma de Guadalupe, componiendo en su obra “El carácter peatón del ciudadano de la RAG” los principios fundamentales de la movilidad peatonal del ciudadano moderno de la RAG, entre otras cosas. El caso es que caminaba pensando en él:
...¿ese?
... No, ese no. Ese es el de Velásquez, este es el de Bacon:

...Ah. Era picante Inocencio X.
... No, así lo veía Bacon, que era re puto. No había tarjetas. Así que encaré a la estación de servicio. Una YPF. Copada. Pero cuando paso a decir eso, a casa, cosa que no se preocupen, me digo a mí mismo que eso es algo poco común...
...¿qué es poco común, pintar un retrato de Inocencio X y que luego otro pintor, muchos años después, haga un retrato de ese retrato?
...No, me digo que es poco común escuchar en la estación de servicio la otra historia de esa historia. Un tipo le pregunta a la cajera de la estación de servicio:
--¿Cuánto sale el nevadito?
...¡Qué!, digo yo. No puede ser. Y la cajera le responde: Cuarenta y cinco centavos. Joh! , digo yo, qué lindo sería tener un Juncadela.
...¿pero salía $0.45 el nevadito en la estación?
...no sé. No sé si preguntó eso. ¿vamos a preguntar?

Un poema para joaquín

2006-11-20T12:47:00.000-03:00

La monstruosidad, la noche roja, la mierda,
las interpretaciones, el psicoanálisis, las noches blancas,
el humo, el líquido bajando como una serpiente por la garganta,
las noches más y más blancas, la noche roja, se ve de lejos, el fuego,
nuestro barro, David Byrne cantando algo, la mostaza,
el tren que empuja otro tren, Trafalgar, los espigones,
Nietzsche, la noche de jaguar,
la noche de cristal, J&B, más y más noches blancas,
humo de nuevo, rojo, Mondrian, el jaguar,
los rasguños, la mierda, el hombre-barrilete,
8 y 1/2,
el cielo rojo porque se viene todo abajo,
pongan la pava para los mates,
menos mal que ya llegué hasta la cornisa,
y después solamente el viento en la cara.

Foto: Clara Algosino.

Cuando seamos costas

2006-11-16T13:23:00.000-03:00

Siento que soy de arena. Siento que todo hombre y mujer son de arena, y que nos aglutina una pasta incorpórea pero suave, una masa llamada razón. Para cuando el astro rey se apague, esta nave llamada tierra será un colosal cubito, enorme fragmento de hielo, y los animales inteligentes que viven en ella perecerán, con el último suspiro de la naturaleza. Cuando esto pase, ya no quedarán rastros de eso que llamamos conocimiento, y nuestra arena se desperdigará por los rincones del universo, volveremos a ser polvo sin vida, Popol Vhú. Y cuando nuevamente el astro se caliente, la vida humana volverá sobre este relato que es la tierra, dominará sus especies y hará suya las extensiones espaciales, navegará sus aguas saladas nuevamente, pero con otras lógicas, con otros artefactos, con otras lenguas que en definitiva crearan millones de imágenes mentales que hoy desconocemos o simplemente no podemos imaginar. Esa singularidad es nuestra arena, que hoy comienza a verse, antes de volver a las costas, ordenadas por el mar, adonde pertenece.

Dan ganas de gritar el mundo.

2006-11-13T22:50:00.000-03:00

Nos hubiera convenido no andar así a los trotes ahora, andar tranquila, no sea cosa que nos pase alguna... Fue decirlo y que suceda, la contemporaneidad de la palabra y el mundo. Dijo, y fue lo suficiente para que pasara. El corpiño se desprendió. Dijo y fue. Pero el glamour es hijo de la discordia, y la actitud es más fuerte que la realidad. Igual yo entré a un restaurante marroquí, al baño, para abrocharme el corpiño, y de paso, comer.
Pedí cualquier cosa, porque abrí la carta y tenía tanto hambre que leí en voz alta lo que decía la carta en grande: ENSALADA DEL CHEFF. Quedó así ordenado. Mi madre, para variar, pidió cazuelas de pollo. Me intrigaba algo, decía: c/ CROUTONS. ¿Serán nuevos tipos de subjetividad?¿Naves espaciales?¿Naves especiales? ¿Libros de filósofos franceses?
Eran tostadas. Tostadas, comunes y corrientes. Tostadas de un señor panadero capaz nacido en Corrientes, o Entre Ríos o Santa Fe, con harina hecha acá, de plantas de maíz plantadas acá, traídas a nuestra mesa por una señorita nacida en Misiones (confirmado porque se lo preguntó mamá) y no se llaman tostadas, se llaman croutons.
No era que se me salió el corpiño, no era que la moza nos tiró media tonelada de cazuela, no es que nos tratan mal unos negros sentados acá al lado; SE ME ROMPIÓ EL CORPIÑO.

¿Existe el arte peronista?

2006-11-11T16:09:00.000-03:00

Un verdadero blog peronista le explica a todo el mundo qué es el arte.
Por eso empezamos con esta obra de los más picantes escultores de Rodas. En Rodas, como no había ni bombos ni choripanes, la gente se dedicaba a 1)tener esclavos, ejercer el "cuidado de sí" y querer a la ciudad; o 2)ser esclavo, ser esclavo, ser esclavo. Como gracias a dios el capitalismo se apoderó de las mentes preguntonas --¿andai enajenau?, se han preguntado las niñas cordobezas por años-- nuestro enérgico general dispuso que todo día peronista fuera acompañado de una cultura peronista. Para ello, el comite de arte peronista explica a todo el mundo quiénes son Hagesandro, Polidoro y Atenodoro. En fin, la obra, tallada en un solo cacho enorme de marmol, representa a Laocoonte e hijos en la empresa de seguir viviendo. La metáfora peronista salta a los ojos: "no habrá ni vencedores ni vencidos, sólo peronistas...".

La paciente y su edipo.

2006-11-09T17:49:00.000-03:00

"Los resultados de la terapia psicoanalítica están a la vista de todos"

Jackes Lacan.

Haciendo tiempo...

2006-11-08T15:29:00.000-03:00

Fuimos comiendo presentes hasta perder la noción de realidad. Ahora somos puro pasado.

Matar matándose.

2006-11-06T15:11:00.000-03:00

Soy un tipo cualquiera, más allá de algunas extravagancias, soy un tipo cualquiera. Vengo por calle Vélez Sarfield, tranquilo gato con el auto de mi viejo. Vengo de llevar a mi hermana a lo de una amiga: se hacen las que laburan pero hablan al pedo todo el día, hasta la noche. No comen nada, son dos bolsas de huesos. Vengo medio loco, enchurrado, casi nunca manejo enchurrado; esta vez sí. Vengo pensando que “la X” pasa buena música, pero con ese mambo de que son socios con la UNL me cago de odio al escuchar todas las pasantías rentadas y la mar en coche que tienen que poner al aire con tal de que los dejen tranquilos después. Pasan linda música, copada. Bueno, en eso, vengo como pensando en nada, cuando se me cruza una bici y alcanzo a frenar. Pero tarde. Plaf! Se va de geta el conductor de la bici. Es una balón, de albañil, pero súper linda. Me quedo como un yogur helado en el volante, la gente se empieza a amuchar. Se escucha:
El tipo se le cruzó, el tipo se le cruzó. Otra señora dice: miren, ¡es Duhalde! ¿Qué decís?, grita la otra señora gorda.
Yo entro al fin en la realidad y me doy cuenta de que choqué a un tipo grande, panzón, vestido bien pero desarreglado, cabezón... Es Duhalde, boludo, me dice un chabón de la calle por la ventanilla del auto, es Duhalde, chocaste al chabón más groso en el negocio del río de la plata, ¡lo mataste!, remata. Me bajo del auto y los vecinos en ronda empiezan a aplaudir. Si, empiezan a aplaudir, me siento un torero que ha salido bien de su mejor faena. Le ha dado su merecido al muy puto toro, siento que me podrían decir. Yo medio que los miro como no entendiendo nada (es que no entendía nada), y les digo: están locos, llamen una ambulancia, no ven que choqué a este tipo, digo sin mirar “al tipo”. No hace falta, dijo una voz ronca. Era el tipo, me decía que no hacía falta, saca un paquetito minúsculo del bolsillo de la camisa, como si alguien llevara 12 ó 15 rockletz envueltos en un nylon. Abre el nylon, hay algo que el tipo se toma. Se toma, ¡bah!, se aspira. Se tomó un pase de merca, me salió sin querer. Se levanta de la calle, en donde estaba todavía tirado, y como si fuéramos un congreso de artesanías en el fondo de un museo porque lo están limpiando, nos ignora (porque no estamos donde tendríamos que estar, dice él) y se va tranquilo en la bici, con todo el culo raspado.
La gente me mira, es gente del barrio, pero algunos no me conocen tanto, como en el otro barrio, que si me conocían tantísimo. Algunos se van sin decir nada, y otros me gritan: ves que sos un pelotudo, no servís para nada... andá nomás, seguí con esa mierda de Fucó y la facultá!

2006-11-06T12:36:00.000-03:00

Este blog será bien pulenta!