CRÓNICAS (MUY) SUBJETIVAS. Una fidelidad a la verdad.

Ver la serie “Las manos” de Guayasamín es ver la condición humana. Tal vez al conseguir dominar ese laboratorio técnico, la hominidad se haya hecho carne. Se dirá otro tanto del lenguaje, de la cultura, otro tanto más. Las manos de la protesta son del universo Berniano. ¡Oh por Dios, San Antonio, mándame una puta y que un coito acabe con esta guerra fría! La construcción dura desde la pregnancia le da una oscuridad cautivadora. Pienso en unas manos que tocan la carne muerta del animal, que la manipulan con los fuegos, todo en provecho del sabor y los procesos digestivos. Pienso en el pan, el más universal de los lenguajes de la cocina. Las manos guayaminescas son temibles, queribles. La mano es la herramienta fundamental para la más solitaria de las artes. Con ella empuñamos una espada o escribimos la historia. Con esa mano se pinta la memoria de la especie. ¿Por qué elegir, de en entre infinitos recovecos de una ciudad, una esquina, un bar, una habitación? ¿Por qué retratar la historia repetida de Juanito Laguna? ¿Por qué seleccionar una pipa como elemento de la discordia entre las palabras y las cosas? Tengo todos los recuerdos sensoriales guardados. Tocar una teta es como leer a Nietzsche por primera vez. Amasar es un diván. El diván me hace pensar en la madre. Guayasamín pintó durante mucho tiempo una serie llamada “La ternura” en homenaje al amor por su madre. ¿Salimos realmente por ese agujero? ¿Por qué no recordar esa experiencia? ¿Por qué no plantarse un día y decirle al mundo que nadie estará más adentro de ELLA que uno? Los gritos, qué escándalo. Nuestra animalidad. En fin, la tetas, tocarlas, las caras, besarlas. Sea quizá cuestión de prestar más atención: “Lo van a canonizar”, me dijo hoy mi abuela, “a este sacerdote mapuche. Era indio indio, la cara misma te lo dice. Del amazonas. No me acuerdo bien si Franciscano, Dominicano...”. (hizo un gestito con las manos).